Die Almhütte

Die Zugspitze lag noch weit voraus, als ich den ersten Tag der Tour vor mir hatte. Ich war Zwanzig Jahre alt, allein unterwegs, der Rucksack schwer, die Beine müde. Gut, dass ich anderen Wanderern begegnete, die mich motivierten.

Eine Familie tauchte immer wieder auf: der Mann um die fünfzig, kräftig, breitschultrig, dichter  Bart, Haare auf den Unterarmen und dem freiliegenden Brustausschnitt. Seine Stimme war tief und ruhig, wenn er seiner Frau oder der Tochter etwas sagte. Und jedes Mal, wenn unsere Blicke sich trafen, lächelte er mich an.

Mal überholte ich sie, mal sie mich. An einer Rastbank setzte ich mich, und fünf Minuten später saßen sie nebenan. Er reichte mir still eine Handvoll Nüsse, ohne ein Wort. Seine Hand war groß, warm, behaart.

Auf der Almhütte wurde getrennt: Frauen und Mädchen in den einen Schlafsaal, Männer in den anderen. Drei Doppelbetten, eng beieinander. Das Abendessen war herzhaft, das Bier floss. Ich trank, lachte und genoss den Abend und irgendwann schlich zurück ins Zimmer. Die meisten lagen schon und schliefen. Ich zog mich bis auf die Unterhose aus und kroch in die freie Betthälfte. Direkt neben mir, kaum einen Armbreit entfernt, lag bereits jemand. Ich war zu müde, um nachzusehen, wer.
Ich schlief sofort ein.

Irgendwann weckte mich das Schnarchen. Laut, tief, guttural. Mehrere Männer. Einer rechts von mir, einer weiter hinten, einer der so schwer atmete, dass die Matratze fast vibrierte. Und dann die Hand.

Schwer. Warm. Sie lag auf meiner Hüfte, ruhte dort, als gehöre sie dorthin. Ich öffnete die Augen einen Spalt. Im schwachen Mondlicht, das durch das kleine Dachfenster fiel, erkannte ich das Profil: den Bart, die breite Schulter, den dicken Oberarm. Der Mann von der Wanderung. Er lag auf der Seite, mir zugewandt, und seine Hand streichelte langsam über den Stoff meiner Unterhose, drückte fest, als würde er die Form prüfen.

Ich legte mich wieder zur Seite. Blieb still.
Seine Finger schoben den Bund der Unterhose beiseite. Ein dicker Finger glitt in die Kerbe, fand den engen Eingang, drückte prüfend dagegen. Ich war trocken, angespannt. Er spuckte leise in die Finger  und rieb den Speichel über mein Loch und schob den Finger dann ein Stück hinein. Tief. Langsam. Bis zum Knöchel. Ich biss mir auf die Lippe, um keinen Laut zu machen.

Er zog den Finger heraus, legte sich dichter an mich. Ich spürte den dicken, heißen Schwanz gegen meinen Po pressen ,schwer, pulsierend, schon halb steif. Er glitt ihn ein paar Mal in der Kerbe, bis er steinhart war. Dann spuckte er erneut, rieb den Speichel über die dicke Eichel und setzte an.

Der Druck wurde stärker. Die breite Spitze drückte gegen mein Loch, dehnte es, schob sich langsam, unnachgiebig hinein. Zentimeter für Zentimeter. Ich spürte, wie mein Arsch sich öffnete, wie die Breite ihn stopfte, wie die Adern an seinem Schwanz an meinen Innenseiten entlangglitten.

Er stöhnte leise und tief in mein Nacken, als er zur Hälfte drin war. Dann schob er den Rest hinterher, langsam, stetig, bis sein Bauch an meinem Po lag und seine dicken, behaarten Eier warm gegen meine Haut drückten.

Er blieb einen Moment einfach so. Tief in mir. Pulsierend.
Sein Atem ging heiß und feucht an meinem Nacken. Ich hörte jeden Zug. Und dazwischen das gleichmäßige, laute Schnarchen der anderen Männer.

Dann begann er zu ficken.